Antiacalanto 

 

 

A noite caminha

sob a salmoura das pedras.

 

E nas águas

encaliçadas que vigiam

 os espectros dos homens,

passam as caravanas 

descascadas das ventanias.

 

A fome  

engilha seu bigode

sob a carne das lombrigas.

 

Abriga em seu úbere o sal das buganvílias

 também estorricadas  pela poeira dos caminhos.  

No chão calcáreo, os vestígios da morte

 asssobiam  palavras sem usos,

que esqueceram seu genoma

 nos  ossos da metáfora.

Não se vêem tropeiros

 assoletrando seus dialetos

nas tardes espoliadas.

 

Nos grotões, flutuam as burras emplumadas

 pela memória dos cascos areentos.

Os pássaros roem

o anoitecer

 e constroem

uma flama infatigável
que engravida

 as casas abandonadas.