Elegia


Não há velhice no poema.
Nem saudade, nem amor adiado,
Sonho incendiado,
Verso traído por alguma palavra ilusória.


No poema as águas da vida agitam seus cabelos
E adormecem.


O sono no poema é tinta nova,
Lua acesa no estômago,
Atalho para se chegar a um silêncio voluntário.


Minha face tua face
Caminham sobre um solo indolor.

E ainda não aprenderam a solidão da carne,
Nos exílios.

Mesmo assim,
no poema que faço agora,
Não concilio achado algum
Com a neblina que me impede a realidade.

Comigo, a cada novo instante,
é que me torno companheiro da vida
Que me arde no osso caleijado.

Enfezo


A vida armou seu golpe sobre
Aminha carne.

Só depois o tempo anunciou
Que o sonho seria
desenhado nos
pruridos infectados de
um poema.

Prefácio

chego da noite evadida dos punhais.
A morte se posta diante de meu sonho
Prematura
e sem palavra.

Em nenhum verso encontro
A alma desse esquecimento
Transfigurado.

A eletricidade a vida o assomo

em medo convertidos,
Agora dançam sem termo
Na tristeza da água do esgoto.

poema ( I)


Cedo
retornei ao pó de meus versos
Sem
presságio.
havia uma nódoa acesa sobre a pele das palavras.


E deus,
Brincava
nos cabelos das sombras
Que
devoravam a ardilosa
Chama
do amor sem endereço.

 ( Mínimo acorde)

Não enfretarei o mundo 

sem a presença de minha sombra.

Embora pareça triste, 

apresso-me pelo encanto 

do sal surpreso

pelo sabor do vinho.

Izento-me do medo 
da geografia da palavra .

no limite de meus versos

ardem ainda 
as plumas do amanhã 
incendiado.

Genoma de Passarim

                                             

Desde menino meu canto

Tem no faro, uma flor

Que abroiou por encanto

Na lira dos cantador

Rima de rama morena

 Que até parece que pena

 Por toda sorte de dor

 Igual, que nem desenhada

 Por um milagre, plantada

No coração do amor.

É canto, que em seu tear

Afina o fio da rede

No assobio do alguidar

No armador da parede

Cantiga , que se imbalança

Acalentando a esperança

Pra ver o tempo florir

Vai mansamente espalhando

O som do sonho chegando

 Pro sono querer dormir.

De cantar, o meu destino

Madurou, florou no grão

Se endoidou, de menino

Pra crescer sem solidão

É pra cantar que eu vivo

E só cantando cultivo

Frutos que não tem ispim

Semeio o chão de beleza

Pois Deus me deu concerteza

Genoma de Passarim.

Noite pastorada

 

 

Na velhice

das metáforas

chega essa noite.

 

Em seu úbere sem idioma,

A lenda eterniza

a raiz de uma velha

Sombra esclerosada.

 

No chão

as pedras  confabulam
a criação de um longo cemitério de  magrezas.

 

Há rezas

sendo recitadas

em vão, nos casarios.

 

Uma fome come as tripas da  tarde

Que já  se desfia sem ternura

Sob o solo de envelhecidas

mãos desenganadas.